Todo lo que amo debe de morir,
y no es nada extraño viniendo de mí.
Todo lo que odio me hace sonreír,
se parece tanto a eso que yo fui.
Y por mucho que he intentado cambiar,
la pereza puede más.
Es tan cómodo llorar y culpar
a la mala suerte, a la fatalidad.
No soy yo, son los demás.
Nada de lo escrito sobre este papel,
es razón de peso para no creer,
que por mucho que lo intente arreglar,
todo me saldrá fatal.
Es curioso con qué facilidad,
nos autoengañamos para evitar,
afrontar lo que es verdad:
que soy yo, no los demás.
и в этом нет ничего странного, если речь обо мне.
Всё, что я ненавижу, заставляет меня улыбаться,
оно так похоже на то, чем я была.
И сколько бы я ни пыталась измениться,
лень оказывается сильнее.
Так удобно плакать и винить
невезение, злой рок.
Дело не во мне, дело в других.
Ничто из написанного на этом листе
не служит веской причиной не верить,
что, сколько бы я ни пыталась всё исправить,
всё у меня выйдет ужасно.
Любопытно, с какой лёгкостью
мы обманываем себя, лишь бы не
взглянуть в лицо правде:
дело во мне, а не в других.